La realidad con chandal y botines

¿Creían ustedes que la mafia china iba a darme opio sin pedir nada a cambio? Estan ustedes en lo cierto: no lo hicieron. Su espíritu comercial, su amor al capitalismo salvaje ( que han abrazado como un dipsómano a una botella de Soberano) y su propia naturaleza les hizo exigir un alto precio para saciar mi adicción. Enredado en los finos hilos de la realidad, las alucinaciones y los discursos de Chirac, me han obligado a ejercer de modelo para comics hentai, de mula para pasar chorizos de Cantimpalo a Estados Unidos (no, por favor.....mejor, no pregunten) y, finalmente, de intermediario financiero con los señores de la guerra afganos. Es una forma de llamarlo. Otra es "me cambiaron por un cuarto de kilo de sugar brown, y desde entonces, aqui sigo". Imaginen que noes facil la conexión a Internet desde las montañas, y que mis compañeros, con sus barbas, sus típicos turbantes y con sus subfusiles de asalto no ven con buenos ojos las comunicaciones exteriores .

Nada ha cambiado, pero ahora todo es diferente.
Ala es grande.
Pásame la cachimba.

La importancia de llamarse opio

La resaca que deja la morfina de contrabando es similar a la sensación que se debe sufrir cuando un piano de cola Yamaha se desploma sobre tu cabeza, habiendo caido desde una vigesimo segunda planta por un descuido del mozo de cuerda. Y lo peor no es eso, no. En absoluto. Lo peor es tener que procurarse una nueva dosis. Y he aqui la disyuntiva: ¿Pido numero en mi Centro de Salud, aguanto la cola, las discusiones y que la ciudadana de la derecha me enseñe la cicatriz que le dejaron tras la operación de una hernia inguinal, aguanto las impertinencias del personal médico y del de acompañamiento, espero que me extiendan la correspondiente receta y me voy con la satisfacción de haber exprimido un poco más el Sistema Público Sanitario, o me tiro al barro y pruebo de nuevo con la de los chinos....?

El caso es que la cabeza solo me duele cuando respiro......

Malestar general

La sedación esta de moda, lo que supone que las masas ávidas de nuevas experiencias, ya superadas las formas tradicionales de evadirse de la realidad ( como escuchar a Isabel Preysler, leer los editoriales de El Pais o hablar con Javier Arenas, para no extendernos mucho), han acaparado todos los sedantes. Hasta el orujo clandestino. Inclusos las novelas testimoniales autoeditadas. Nada. No queda nada en el, llamemos, "circuito regular".

Pero siempre hay atajos. Desde China, pais que se ha revelado como la mayor acumulación de poca verguenza jamás conocida, están mandado containers y containers llenos de ampollitas de morfina, que se extienden por los lupanares, barrios bajos y dispensarios de la Seguridad Social ( sección "es que esto no viene con receta, cariño...Esto te lo he buscado yo porque se que te iba a hacer falta, con esa mala cara y esos temblores. Pero a treinta euros la ampolla. Y es un regalo, que me las quitan de las manos"). Ayer consegí cuatro. Tres me las metí en la vena, con el ansia de un dipsómano. La cuarta me la bebí on the rocks, por indicación del pequeño Lomax, que decía haberlo visto en una película de arte y ensayo.

Menudo colocón. Era como si el cerebro abandonara mi cuerpo y vestido como Maurice Chevalier en "Gigi", se dedicara a pasear por calles adoquinadas, con un extraño parecido a las más sucias de Praga, y en lugar de hacer molinetes con el fino bastón, fuera rematando de cabeza cada adoquín, que sonaba con un intenso y vibrante sostenutto que me hacía cosquillas en el paladar.

La resaca ya es harina de otro costal. Ahora se lo cuento.

La luz al final del tunel

No. No me habia ido. Bueno, si. Un poco.

Me ingresaron a finales de Febrero en el Servicio de Urgencias del Hospital Severo Ochoa de Leganés. Y es raro, porque a mi me corresponde el Centro de Salud del Limonar, a 570 kilómetros de distancia. El caso es que las caras de la familia eran un poema: Papá, con un ojo morado ( para variar) y el rimmel corrido (idem de lo mismo), oliendo a segoviano ( el chulazo que lo había marcado era oriundo de esa bella ciudad castellana) y con la lágrima a medio salir. Mama Uno y Mamá Dos diciendo adios a la ambulancia con cara de "yo-no-he-sido" y gritándo "¡Acuérdate de nosotras cuando estés en...bueno, cuando estés allí....!". Y Carlitos bebiendose el tarro de Betadine. Un drama.

Cuando llegué a urgencias, me quitaron la ropa y me dejaron, pudibundo y frio, en una camilla. A mi alrededor escuchaba susurros: "Apoplejía...Es gravisima". ..."No. Creo que es simplemente tonto" ..."No será que le ha sentado mal la sangría?". Y me enchufaron a la vena cuarto y mitad de morfina. "Dejate llevar...Mira la luz que hay al final del tunel.....".

Y asi me he tirado, chute a chute, hasta que he acabado con la producción anual. Ya las enfermeras pedían el envase ahorro, de ocho litros. Las rondas eran interminables: las caras de los médicos liberadores variaban entre el horror, el asombro, las apuestas y la decidida voluntad de investigar si me cabía un poco más y si el presupuesto del hospital lo aguantaría. "Habría que meterle lejía al cabrón este..." les llegué a oir, rabiosos. No fue necesario: cuando se acabo la última ampolla, el Jefe del Servicio abandonó la práctica de la Medicina. "Me rindo...Me rindo...", decía, mientras se colocaba un uniforme napoleónico y cargaba su matasuegras.

Y me han puesto en la calle, con la aguja puesta, hecho un yonki de la sanidad pública.

Y es que, con mis antecedentes familiares, pretender matarme a mi con morfina es de una candidez que asusta.

Escandalera

Mamá Uno y Mamá Dos andan revueltas. Votaron que SI en el Referendum, por indicación de su asesor fiscal ( que son los que realmente "saben-de-qué-va-la-cosa) y con la vaga promesa de una futura amnistía tributaria europea, apalabrada por Chirac para los fastos de su nombramiento como Emperador de la Antes Llamada Europa ( de Chambelain va Giscard, que ya se ha encargado un manto de armiño, cortito, para lucir más) y ahora resulta que los localizadores de votos señalan con nombres y apellidos a quienes votaron que No, encuadrándolos en la más reaccionaria y añeja colección de marquesonas del Barrio de Salamanca y similares.

Tanto ir al Rastrillo, tanta mesa petitoria....- comentaban compungidas y en estereo - y ahora...¡Hemos quedado a la altura de Maria José Galera! ¡Qué desgracia!.....


Una pena.

Indignante

Papá ha recorrido el comedor de Villa Sofía francamente indignado, agitando la portada de The Lancet en la que se refería el exito en el implante de un pene casi necrosado en la mano de un joven que había perdido el dedo corazón, y precisamente en sustitución de aquel.

Es intolerable.......In-to-le-ra-ble......La Mafia Médica.......- resoplaba a cada paso - Indignante....¡No va a quedar así! ¡De ninguna manera...!¡Y en la mano! ¡En-la-ma-no!....¡Y yo que pedí que me implantaran uno en el esternon y me echaron a patadas de la Ruber!...¡Es insultante!

Habriamos ganado en tranquilidad, es cierto, en esta casa: Papá es inflexible con la prohibición de hablar con la boca llena.

¿Brenca? ¿Bronca? Desaliento

[El autor de este blog ha ingresado en un selecto psiquiatrico, a fin de aumentar el círculo de sus amistades. Durante el periodo de su internamiento no podrá comunicarse más que con su yo interior, por lo que se esperan discusiones de tono agresivo e incluso mutuos acometimientos a si mismo. Por todo ello, esta página permanecerá cerrada y a oscuras. Y que ustedes lo pasen bien.]